Besos de luz de luna, que me da en silencio en las noches tibias, esas noches cuando refleja la luz del sol para encontrar mi lugar, cuando se materializa y me encuentra dormido, cuando me despierta con su respiración en mi cuello, con su cuerpo junto al mío. Besos de luna que me hacen falta en un día ardiente que no parece terminar.

Hay palabras que saben a manzana, de esas manzanas que cuando caen del árbol son pizoteadas por botas de acero. Las mismas botas de acero que me han pizoteado los dedos, los cabellos y las ganas, pero esta vez, ojos sin color, las cosquillas me han hecho olvidar el dolor para caminar como el polen, convirtiéndome en música de sordos que se pierde como el eco de dulces gemidos sin testigo.

He oído del agua de los cielos, esa que cae como brisa en el campo de nadie, esa brisa que a veces cae tarde sobre los párpados de nuestros deseos, esa brisa de los cielos que sabe a estúpida y gloriosa libertad de ficción, que nos compone el alma de todos los males, que nos cura el sentido más dolido, y que nos llena de ambos, cuando ambos no somos nadie.

Esa brisa que cae cuando gemimos a letras, cuando gritamos con textos, cuando somos lo que somos sin ropa, sin cargas, sin la conección de los grilletes sociales que nos marcan la piel, cuando nos atrevemos a no ser, cuando renunciamos a no abrazar las sombras eléctricas de un mundo nuevo, de una vida nueva.

Es posible que después de la imaginacion quede un cuerpo que arde pero que no se consume, es posible también que de las letras se formen orgasmos con ojos distantes y con instintos presentes.

Entonces se pueden enumerar los deseos de un ayer representado electrónicamente, con motivos desinteresados como olas que revientan en nuestros pies cansados, en nuestras plantas heridas.

Sólo somos imanes, somos sombra y luz, maldad y bondad, palabras ineditas que se necesitan en simbiosis para sustentar un equilibrio que talvez solo favorezca al universo que hay en nuestro interior ardiente.

Una prenda olvidada, parece un agujero de tiempo entre dos historias, una mano fría que no significa nada, tomándo un cuerpo sin nombre, para poder negarlo todo después en nombre de Dios.

Una sonrisa de teatro y el mismo intento para aparentar otra cosa, es allí cuando se empiezan a esculpir los nuncas, los jamaces, y las miradas fingidas, pero al entrar despacio, el silencio muestra la diferencia entre sinceridad y basta experiencia.

Los caminos antiguos dejan de tener sentido y remordimientos, dejan de doler y ser pesados, es un nuevo comienzo después de haber vivido muriendo, después de haber creído desconfiando.

La torre de arena se deshace, vuelve a la arena y no pasa nada, el paisaje es igual de puro, las notas a mano sobre tantos amores son la guía hacia la salida o hacia la locura, las claves que recuerdan amores ya no importan, ya no protejen nada, ahora sabemos que el corazón es tan oscuro como la noche y las verdades son tan claras como el agua.

Una máscara vieja,
la ausencia de explicaciones,
el antídoto ya innecesario.

Aquí esperando las consecuencias,
pero me hacen falta otras tres inyecciones de morfina.
Este número será muy intenso,
así que lo ejecutaré solamente una vez,
después del show no quedará mucho de mí,
el público se retirará solemnemente y en silencio.

¿Qué será de esta historia dentro de unos años, qué será de los años mismos, qué de los recuerdos,
que será de esta realidad que se desvanece?

Somos polvo de hojas secas, que un día deja de volar y empieza a soñar con sentimientos despiertos, de pronto, vemos que juntos hemos formado un árbol.

Se fueron las que nunca estuvieron,
se han perdido allá atrás de mis deseos.
Iremos buscándolas por cada rincón, yo y mi otro yo,
en cada verso, en cada momento de inspiración.

Para encontrarlas me convertí en arte,
me hice parte de una expresión,
pero terminé siendo víctima de mis presagios estúpidos.

Seguiré buscándo esas razones, mis razones,
antes que la parte mala en mí termine uniéndose
irremediablemente con la buena
y pierda así los deseos de entenderlas.

El Gato le dijo:
No empieces nada que no puedas terminar,
nunca estarás del todo consciente de lo que estás arriesgando.

El Ratón respondió:
Estoy en la seguridad de mi cueva, lo tengo todo, así que hago y digo lo que quiera.

El Gato contestó:
Como quieras, pero un día se te acabará la comida, y aquí estaré afuera recordando tus amenazas.

El cuerpo cansado, de rodillas,
pero la armadura casi intacta,
con una pequeña fisura en el pecho
y otra en el brazo izquierdo.
Esta vez fui yo quién estuvo diez pasos adelante,
de sus hechizos eléctricos ya no queda ni uno,
perdieron el poder.
Como polvo se van sus deseos al aire,
desaparecen sus planes rotos,
se estropean sus jugadas maestras,
ahora son tan nocivas como la sombra
de un pájarito cuando pasa volando.
Todo por fin terminó, pero si aún no,
entonces atacaré por primera vez.

Con recuerdos tatuados en la memoria,
sin verdades absolutas,
con visiones masoquistas,
azotado por mis propios versos,
desterrado a mi propio patio trasero,
donde la bouganvilia cubre el suelo y las heridas,
destinado a un olvido voluntario con el corazón dormido,
contando hacia atrás los segundos,
esperando lo inevitable bajo la sombra de mi propio consuelo.

El silencio ya no intranquiliza tanto como antes. Quedan las mismas preguntas y el mismo silencio sin cada respuesta. La misma indiferencia que suplica no tener que enfrentar una confesión. La imaginación, poderosa como siempre, apegada a la realidad, capaz de develar y contemplar una vida pasada con miedo a ser recordada. Un sí o un no, tienen valor cuando no son pronunciados solo para mantener una apariencia o una palabra ya deteriorada.

Ahora vienes con otra cara,
con las mismas excusas,
con nuevas versiones,
con maldiciones solapadas,
con ilusiones gastadas.

Un descaro muy pintoresco,
un escándalo algo abrumador,
algunas palabras desencajadas,
la misma historia hecha de retazos,
sin héroes y con malvados favoritos.
¿Que sucede en este puto cuento,
acaso ahora es el lobo quién se come
a los siete enanos?

Que pretención tan sencilla y descabellada, que lo tire todo por la borda para apostar todo por más de sus mentiras y vicios. Como dicen en el mercado, "No sale Seño".
Así no funcionan las cosas hombre. El tipo siguió esperando la verdad de todo, pero esta permaneció oculta por sus miedos sociales. El escándalo resultó ser más poderoso que cualquier amor. Al final de cuentas, pasó el tiempo, todo se descompuso, fue como dejar una holla de mariscos olvidada por varios días en la cocina. A fin de cuentas, para que seguir hablando cuando solo hay obsesión de por medio, como prometer con palabra de honor, como esperar una promesa cuando ya se ha llegado al punto de "Jurar por Dios en vano". Cuando hay amor, las cosas se dicen como son, no como quieren ser pronunciadas, ni como quieren ser escuchadas. La vida siguió su curso, un par de bocas se quedaron amargas para siempre, infelices, marchitas como flores pizoteadas por hablar tantas babosadas.

Corazón y mente, dos pilotos trabajando turnos distintos en mi cuerpo.

EL ORDEN DE LAS COSAS HABIA CAMBIADO, AHORA LAS NUBES SE MOVIAN DE ARRIBA HACIA ABAJO, EL SOL SALIA Y SE PONIA EN OTRA DIRECCION, LAS OLAS DEL MAR IBAN HACIA ADENTRO, YA NO HACIAN FALTA LAS CALLES, LAS FLORES NACIAN MADURAS, LOS PAJAROS SE SUMERGIAN EN SUS NIDOS DE CORAL, Y YO ESTABA PERDIENDO EL MIEDO A CONFIAR.

ASI SE QUEDARON LAS COSAS, LAS ABEJAS SE LLEVARON TODA LA MIEL
Y EL PANAL SE QUEDO SOLO. CUANDO VOLVIERON TIEMPO DESPUES, SE HABIAN
VUELTO MARIPOSAS, MARIPOSAS DE DULCE DE LECHE, CON ALAS TURQUESA, CON
CUERPOS VIOLETA, QUE ILUMINARON HASTA LAS CAMAS VACIAS DE AQUEL LUGAR.

Del eco ya no queda nada,
la voz impotente pierde el sonido,
su oído saborea los últimos latidos.
Quitarse la vida negándose a sí mismos,
desgarrados por las consecuencias,
escupidos por la ironía,
ultrajados por el destino,
pero en su caos infernal,
todo está mejor que nunca.

Un salvavidas de tiempo,
los últimos segundos de fuerza,
los sentidos casi perdidos,
la espera por sus brazos tibios.

Tengo pesadillas con esta vida a medias,
con estos escombros de consciencia,
con una esperanza sin fundamentos,
con el dolor incurable,
con la estupidez inevitable,
con la temperatura de tu piel,
con ganas de que existas tal como te pienso.

En tus horas de luz, metes tu dedo en mi ombligo,
pones tus labios sobre los míos y me despiertas con tu aliento.
Abro los ojos y me encuentro con la enredadera de tu cabello,
con el brillo de esos ojos que no existen,
con las palabras que no existen,
con mi imaginación desbordada.

Un por qué, que no aparece,
una razón aturdida en su propia lógica,
un dolor maldito que no desaparece.

Las sombras que están de moda, los espectros desafiantes, la pelea inevitable.

Tú, donde siempre,
yo, en un abismo distinto.
Se pasan los días,
me aferro a la nada.
Allá es distinto,
aquí no tengo miedos.

"Pero la fuerza del destino, nos hizo repetir;
Que si el invierno viene frío,
quiero estar junto a ti."

Mecano, La fuerza del destino.

Negra como el carbón,
sin el sentido del oído,
custodiando todas esas
verdades que las mujeres
no pueden decir,
entregando en vano su credibilidad
por las historias que talvez sólo dos personas saben,
maquillando los días, recordando versiones inventadas,
equivocando el deseo de perfección,
crucificándose así mismas en el olvido,
por tantos detalles rojos omitidos.

El reflejo de su presencia me calienta la piel,
aunque estén tan lejanas sus intenciones.
Sus deseos se ven como las sombras, como el humo,
se sienten como los sueños que no se pueden recordar.

Así somos los que ya no estamos,
movidos por suspiros,
empujados por deseos,
con los pies clavados en la arena tibia,
para que el corazón no se nos salga de órbita
mientras seguimos esperando estrellas fugaces.

Te vas al mismo lugar donde habrán de desterrarme bañado en tus lágrimas dulces.

A sí, sin más me escupe tristeza y se da la vuelta, abre las alas y me llena la boca de polvo, me deja los labios agrietados. Camino de regreso, con cinco historias voy dejando mi rastro, con humo marco mi senda, nadie me encuentra, temo perderme a espaldas de la razón, me ahogo en este silencio, y aún así, sigo esperando que todo emane de la nada.

Te encuentro perdiéndome,
te pierdo encontrándome.

5, 4, 3, 2, 1, ¡ya!.... pero nunca se atrevió a ser feliz.

El verano ya empezó aquí dentro, el sol ya está calentando por debajo de mi piel, pero he de confesar que en las noches aún se siente algo de frío.

Con una granada en el pecho y una pistola aún en su funda.