lunes, 26 de junio de 2017

jueves, 11 de mayo de 2017

Adiós



Rojas, pesadas, calientes, caen sobre el concreto.

Es la primera vez que me pasa, no se siente nada, 
no parece gran cosa. 

Las escucho caer, golpear el sueldo, explotar en otras más pequeñas. 

Es la hora del sudor frío, del temblor, es la lluvia roja, 
las gotas no paran. 

Las rodillas se doblan y chocan contra el piso queriendo hundirse en el.  

Cámara lenta, suavidad, espectadores en off, las miradas,
los gritos, el horizonte se está cayendo, ya nada importa. 

La vista al cielo, un último recuerdo, un último vistazo, su rostro, 
su voz, aquel día. 

La mirada cae, también choca, el aire se me escapa y corre una lágrima 
vagabunda buscando un último destino, es la última, estoy seguro.

Todo empieza a oscurecerse, las voces se disipan, se hacen inaudibles,
el ruido cesa.  

A lo lejos, parpadean luces de colores. 



@palabrassiere

miércoles, 29 de marzo de 2017

El frío del metal del revólver Colt de su difunto esposo 
era lo único que podía calentarle el alma en esos oscuros instantes. 

El sonido era como de pezuñas, clac, clac, clac-clac, 
las pisadas eran lentas y pesadas, se escuchaban como al acecho.  

La lámina era de metal y parecía estar aguantando un peso considerable,
la cosa se había movido sobre la esquina de la habitación, y para ese entonces, 
la Señora llevaba ya casi quince minutos sobresaltada en la cama, en silencio, 
observando en la oscuridad, conteniendo su respiración y tratando 
de descifrar la naturaleza de la bestia.

Las gotas de sudor frío colgando en su quijada brillaban en la tenue luz 
que se colaba por la ventana. Solamente el cristal separaba la densa selva 
del interior de su habitación. La cosa se movió al centro del techo, 
las pezuñas o las garras empezaron a rascar, tratando de cavar un agujero 
en el metal galvanizado para atravesarlo.  El sonido se hizo insoportable 
y estridente, entonces en medio del pánico y en un acto de supervivencia decidió 
delatarse encendiendo la luz para enfrentarse incluso al  mismísimo demonio. 

La lámina estaba hundiéndose, el peso empezó a vencer la dureza del metal, 
ella apuntó el cañón hacia la cosa y disparó varias veces, clac, clac, clac-clac, 
maldita sea,  el revólver estaba vacío, le habían sacado las balas por su seguridad. 

jueves, 16 de marzo de 2017

Pegado a la piel

Y allí venía otra vez, del otro lado de la acera, con ese sublime sonido de tacones livianos, voluptuosa, inmaculada, como una epifanía, como el sol saliendo en la región más helada del ártico, ella, singularmente ella, y yo, observándola, ajustándome los lentes, como un completo despojo de la civilización occidental. 

Cassia, un nombre demasiado celestial como para ser real. Era hija de una hermosa italiana de Sardegna y un croata canoso de ojos azules, con rasgos duros y poco amigables, una especie de super soldado de antaño. Sabía todo esto de vista, y también porque lo había confirmado un día en el que tuve la oportunidad de tomar un expreso doble en el café del centro con una de las mejores amigas de su hermana pequeña.

Volviendo al tema de los tacones livianos, allí estaba yo, observándola, podría jurar que a pesar de sus aproximados 1.75 de altura, no pesaba más de unos 55 kilos, lo calculo por el sonido de su tacones. Su cuerpo, atlético, cabello liso castaño, recogido en cola, ojos rasgados, oscuros, seguramente por los genes de su señora madre, todo una diosa italo croata. Deberé tal vez llevarle unos diez años, no creo que más pensé.

Cruzó la acera y se dirigió hacia dónde yo me encontraba, los metros iban desapareciendo entre nosotros, el sonido de sus tacones cada vez más claro. Levantó la vista y me vio a los ojos de una forma directa pero cotidiana. De pronto, una de mis manos entró en rebelión y se desató una especie de insurrección animal, mi mano derecha cobró autonomía y como con ojos propios buscó mi dedo anular izquierdo, tomó mi anillo de matrimonio y empezó a darle de tirones disimulada pero salvajemente. Sal, suelta ese dedo, te arrancaré con todo y piel si es necesario pedazo de oro viejo. 

Imposible, mi mano derecha desistió, un anillo de tantos años no sale tan fácil, y menos con el calor del forcejeo, es inútil debió haber pensado mi mano, luego de una abrupta resignación ante el cese de la fuerza bruta. 
Era la primera vez en muchos años que trataba de quitarme mi anillo como reacción súbita e infantil ante la oportunidad de conocer una mujer que se cruzaba frente a mis narices. 

Cassia por fin llegó frente a mí, directa, decidida, con un aire perfumado y me sonrió diciendo, "Un periódico por favor", se lo di, sin más, mecánicamente, y le dije que era cortesía del puesto de revistas, lo cuál le pareció extraño pero aceptable, me sonrió y desapareció con el periódico dominical así como había llegado.  

Al llegar a casa, me sentí un hombre vil, me sentí un traidor por mi reacción. Me serví un whisky doble y fui al cuarto de baño a enjabonarme las manos para tratar de sacarme el anillo. No pude, el anillo se había abrazado a mi dedo, como quién no quiere soltar un amor, como quién se abraza a la vida, y es que es un anillo que no me quito desde hace ocho años, desde aquel desafortunado día que me cortó la vida en dos, cuando murió mi esposa en el maldito accidente.

miércoles, 15 de marzo de 2017

Las Nubes del Padre


"Nunca he podido y no sé si podré saber algún día, a ciencia cierta, el detalle exacto, real y desenmascarado de la intervención tecnológica divina en los relatos que nos describe la Biblia", dijo Mark, Mark algo, un apellido raro, no lo recuerdo bien, era viernes y estábamos bebiendo. Me dijo que era un ingeniero físico y doctor en teología de alguna universidad que no viene al caso, pero que yo había tenido la extraña suerte de conocer en uno de mis bares cotidianos aquella noche de tragos de fin de mes. 

"La nube que cuidaba al pueblo de Israel en el desierto en su escape de Egipto, la nube en la que apareció Dios en el desierto, la nube en la que ascendió Jesucristo al cielo, la nube de Apocalipsis donde aparece Yahvé, las nubes en las cuáles serán arrebatados los vencedores a los cielos, etc, las nubes son la clave, son los taxis del cielo, sus naves, algunos de los ángeles de Dios usan tecnología para moverse" dijo Mark, quién estaba en el momento cumbre de su informal exposición en la barra del bar.  No recuerdo bien qué más dijo porque yo tenía mi atención mayormente centrada en el escrutinio disimulado de la sobriedad de aquel singular bebedor, sin embargo no dejaba de interesarme en el tema de las aerolíneas de Yahvé, pero para ese entonces habíamos pedido ya otro pichel más de cerveza oscura tipo bock, y Mark, el teólogo cervecero, parecía irse perdiendo con cada sorbo en un monólogo cada vez menos objetivo en medio del ensordecedor lugar. 

Las horas fueron pasando, yo ya no estaba disfrutando la música y llegué al punto etílico en el que supe que era suficiente por esa noche, entonces me levanté, le agradecí y le estreché la mano, y conforme fui saliendo, empecé a darme cuenta que era la primera vez en diez o doce años que tengo de visitar Bierstube (así se llama el bar), que me encuentro con una personalidad del calibre de Mark.  De hecho pensé, este alemán habla español perfecto, viene a la barra, se bebe cinco o seis tarros conmigo, se le desata la lengua en hablar cosas mágicas, interesantes, interesantísimas incluso, y aún más reales de lo que mi ebriedad hubiese podido permitir, y por si la charla hubiese sido poca cosa, me paga la cuenta, no sé, aquella fue una de esas noches en las que salgo contento de un bar, meditando en las palabras de un extraño y estando todavía más seguro de mi fe.

@palabrassiere

miércoles, 8 de febrero de 2017

Ser como las semillas, 

que aunque las hundan en la tierra, 

un día se levantan y crecen 

queriendo alcanzar el cielo.
Darle la bienvenida a lo que ya no está, 

como huésped de la memoria, 

como recuerdo a prueba de tiempo.
No te puedes negar a bailar con la vida, 

aunque no sepas bailar, 

aunque la vida no sepa bailar.

martes, 31 de enero de 2017

Ser como las semillas, 

que aunque las hundan en la tierra, 

un día se levantan y crecen 

queriendo alcanzar el cielo.
Escribo textos. Algunos se van volando. Unos caen a tierra, como semillas. Y otros se pudren.

viernes, 4 de noviembre de 2016

Hay personas 

como cubitos de hielo,

cuando las sostienes

se derriten

y te queman los dedos. 
Su voz se hizo chiquita,

se fue volando

o se la llevó el viento.
Cuando te pienso,

eres una nube

que se va,

se aleja,

y en la lejanía

llueve.


Dos pares de ojos

Tu nombre

es algo que voy a guardar

para algún día

cuando la noche

sea muy oscura.
Hemos caminado

por caminos solitarios

y así hemos alcanzado nuestro destino

la nada.

miércoles, 2 de noviembre de 2016

Esa vez

dejamos de lado el beso,

nos despedimos dándonos la mano,

para que algo de nuestras líneas de la vida

quedara en la mano del otro. 
Y si te vieras desde aquí,

pareces posible,

diminuta,

cabes en mi mano.
Las líneas a contra luz de tu cadera

forman caminos, 

cerros y montañas

que mis dedos quieren caminar.

viernes, 28 de octubre de 2016

Me he sentado en el suelo

y he dejado la puerta abierta,

en este tiempo que queda

quiero ver si la vida entra

o sale.



Volví a escribir,

se siente como volver a sentir

un olor que uno no puede olvidar.
Hoyos, 

en nuestro camino,

hasta en el alma,

se llenan de lluvia

y reflejan el cielo.

Vencido,

contemplando desde el fondo

las últimas luces en la superficie

de las naves que se marchan.




martes, 25 de octubre de 2016

Sé que estás, 

lo sé por tu silencio. 

También lo sé 

porque yo haría lo mismo, 

tratar irremediablemente 

de no estar. 


miércoles, 30 de marzo de 2016

Si eres feliz perdiendo el tiempo, no lo estás perdiendo.


Twitter / @Palabrassiere

martes, 1 de diciembre de 2015

Fue un ayer borroso,
confuso más bien,
lo veo bajo esa tenue luz,
típica del recuerdo
que hace al pasado
un poco más intenso.
El brillo en los ojos,
ese especial brillo,
me rehuso a aceptar
que sólo es el reflejo 
de la luz. 

El tratar de entender el ayer 
no sirve para borrar
el proceso.

El tiempo no borra
la cercanía, el aliento,
el beso, la lengua dulce,
y la irremediable caída
hacia el vacío profundo
de los ojos.
Recordamos procesos.
No hay tiempo que se pueda
llevar lo que se construyó
para ser eterno.
Cómo algo tan efímero, tan lejano,
puede durar para siempre.
Hoy sé que el ayer
es en realidad
nuestra chica inconquistable.
La chica de ayer.



lunes, 31 de agosto de 2015


-Sí, la que titila más fuerte, de color rosa, esa también es tuya. 

-¿Esa?

-Sí, esa. 

-Van tres. 

-Es la última de hoy, mañana te daré más. 

-¿Habiendo tantas, por qué sólo me haz dedicado tres?

-Para que nos alcancen para nuestros nietos. 


Están los que demuestran su amor contando su pasado, y están los otros, que demuestran su amor quedándose después de escucharlo todo.

martes, 11 de agosto de 2015

Aquí cayendo, 

desviviéndome por morir, 

como contagiado de esas muertes urgidas, 

a punto de bendecir el suelo con mis desgracias, 

cayendo para empezar a ser paz,

y convertirme en otro de esos olvidos indiferentes

que al irse dejan la puerta abierta 

y alguno de esos epitafios 

de tres palabras. 

miércoles, 27 de mayo de 2015

Cayendo


Se trata de vivir, como si la vida viniese con el combustible. 

Hablar de movimiento, cuando no estás cayendo. 

Siendo desastre nos ha ido mejor, nos hemos hecho menos anónimos. 

Levantarse, esa utopía con la que juegan los vivos. 

He estado en tus zapatos, pero me topan los dedos. 

Hablan de hacer camino al andar, pero no tienen pies. 

Esperamos con ansias el fin, para estrellarnos en paz. 

Suenas como si estuvieses esperando algo, un final, tal vez un principio. 

Nuestras palabras son pesadas, para evitar la fuerza del viento. 

Hablas de fuerza, pero ya sólo me queda la gravedad.

Caer, ese acto, no es tan malo, llega a ser hasta descarado. 

Rodillas rotas, sangre en el rostro, polvo, gotas de sudor. 

Caer es ser parte del camino, abrazarlo. 

Qué tal si caemos de antemano, que nuestra meta sea tropezar, 

tal vez así la meta se nos estrelle en el pecho. 


miércoles, 17 de diciembre de 2014

Tantos lobos combate el pastor,
que termina convertido en uno.

@palabrassiere

miércoles, 9 de julio de 2014

miércoles, 14 de mayo de 2014

Aquí cuesta, 
cuesta respirar un aire tan hostil,
cuesta voltearse y confiar, 
así ha sido desde que llegué,
aprendí a usar mis dos escudos,
uno para el día y  uno para la noche.

Se agrupan, opinan sal,
sus lenguas están descompuestas,
cortan con el filo de sus intenciones,
son la oscuridad en carne viva. 

Cuesta estar en medio del bien y el mal,
sobre todo cuando el bien es ficción.
Mi sed se ha acostumbrado al desierto,
hoy tengo pies de arena y ojos de horizonte, 
son las dunas las que me han caminado a mí. 

Aquí cuesta caminar,
cuesta cuando los granos de arena son escorpiones,
cuesta cuando del cielo llueve látigo,
cuesta cuando la justicia se esconde bajo las piedras.

Es hora de empezar a volar. 

domingo, 6 de abril de 2014

Aprenda a tildar la vida, las palabras qué.

Aprendí a tildar equivocándome mucho, aún así, me sigo comiendo las tildes que a muchos les sobran. Las tildes son sólo accesorios del significado, por ejemplo, corazón no lleva tilde; lleva espina. Dolor no lleva tilde porque nadie le quiere poner otra espina a lo que ya duele. Hay palabras tan dolorosas que no se tildan, nadie quiere hacer más hincapié en lo obvio, por ejemplo, recuerdo es grave, pero si llevase tilde, sería demasiado grave. Amor, amor no se tilda, si ya duele sólo así, con tilde sería una sensación más aguda. Vida no tiene tilde, pero aprender a vivir es poner una tilde entre las piernitas abiertas de la uve.





martes, 11 de marzo de 2014

El olvidadero lo llevamos por dentro,
se llama tiempo,
y el tiempo es eterno.

jueves, 6 de marzo de 2014

“Vida solamente sobra para el que quiere morir”.
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Y de hay, ¿en donde están tus ganas de vivir pues? Estás patojo, ¿que te pasó que ya te querés morir?

-No me pasó nada, es lo que no me ha pasado.

¿Cómo así? ¿Qué querés que te pase pues?
 
-Quiero paz, eso es todo, pero en este mundo pensar en paz es utopía.

Estás muy joven para andar pensando así, ¿acaso estás en la guerra o no tenés casa donde vivir?

-Vivo en guerra desde que descubrí que la paz se esconde de las sociedades, y si , mi casa es mi cuerpo.

Bueno, según parece ya haz vivido bastante, ¿qué vas a hacer entonces? ¿querés recorrer el mundo?

-Voy a caminar, quiero ver a donde me llevan mis pies, quiero convertirme en el mismo viaje. No se si regrese.

Suerte en tu camino, Dios vaya con vos. Aquí te espero, colgado en la pared, por si un día regresás a verte.

-Así será, hasta luego espejo.


miércoles, 26 de febrero de 2014

La situación, borrosa, gastada, como un jabón que lavó el mundo.

La palabra, bien gracias, muerta en un correo, hecha polvo, polvo que ahoga.

La mirada, donde siempre, hecha de fuego pero perdida.

Tú, donde imaginé, donde tu costumbre te lleva. 

Yo aquí, escrito en un árbol,  viendo hacia atrás, sonriéndole al destino.

Y el tiempo, pues nada, el tiempo nunca interviene, nos deja solos.

viernes, 6 de diciembre de 2013





"Cuando los sanates aprendamos a escribir,
vamos a matar a letras a las escopetas".
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En este país la memoria se come cruda,
con salsa de olvido,
para que el hubiera no sepa tan amargo.

En nuestro suelo hay petates que cuentan historias felices
y camas que lloran solas, buscando a tientas el jodido pasado.
Aquí hay muertos que hablan más que los vivos,
barrancos más sabios que los montes,
y muchos sanates que abandonan sus nidos.

Somos el óxido del tiempo, abonando los caminos
de la indiferencia. Somos un noviembre más que muerto.
En este país nadie quiere abrir la boca.

jueves, 5 de diciembre de 2013

"Hoy recibí un comunicado de la Sociedad de los Poetas Muertos,
en el que se me informa que están considerando matarme de nuevo".

-Los mantendré informados. 
-El baño dorado de la tarde sobre la espera silenciosa de una mirada perdida, 
el viento de un noviembre más que muerto y una fe hecha adiós.

jueves, 14 de noviembre de 2013

Guatemala, viernes 8 de Noviembre de 2013, 6:00 P.M.


"Búscame cuando te canses de encontrar".   [Twitter]  @Palabrassiere

Amaneceres distantes,
tirados hasta allá donde nos conocemos,
llegando a la orilla de la muerte,
en brazos del olvido y recordando nombres.

La saliva como tinta invisible,
que escribe historias inconclusas,
escritas en un libro sin pasta,
sin lectores.

Hojas que se caen
de los ojos del recuerdo,
un camino que borra sus huellas
con los pies del tiempo,
mientras este, baila descarado,
frente a nosotros los débiles. 

lunes, 3 de junio de 2013



Llueve cuando el hogar es barro,


llueve cuando las manos no alcanzan para taparnos el alma,


cuando somos estatua de ceniza. 


Llueves abierta, sobre un sol harto de arder,


llueves descarada, llevándote en la correntada, 


todos los gemidos del recuerdo.


Llueves sobre lo que pudimos ser.

viernes, 10 de mayo de 2013

Perder las ganas de vivir y que alguien te diga: 
"Disculpe, se le cayó esto"

jueves, 2 de mayo de 2013

lunes, 29 de abril de 2013

Aquí estamos,

desnudos,

sin rumbo,

sin destino,

solos con nuestra desnudez,

viéndonos en el reflejo

de nuestro sudor.
Aprendí a bailar solo

la danza del olvido,

la danza del perdón

y la danza de la muerte.

viernes, 26 de abril de 2013

Doblando la esquina me encontré con tu silencio.


Dejaste una estela de sollozos, una carta en la basura y un saldo en contra.


Así es la soledad, no sabe de compromisos.


Me quedé.


Aprendí a bailar solo, la danza del olvido.

miércoles, 24 de abril de 2013

Abrirte en mi página favorita,

leerte despacio,

humedecer el dedo para pasar tus hojas,

pensarte, sentir tus puntos y comas,

no prestarte nunca a nadie,

más que sólo a las polillas del recuerdo.

JB

miércoles, 6 de marzo de 2013

viernes, 1 de marzo de 2013

-Zanate-

Siempre distante el zanate,

entre su abrigo de plumas color olvido,

es un pedazo de noche volando en el día.

Hace su nido con hambre,

en alguna rama llora a su manera,

al zanate también se lo lleva la gran puta,

como a los pobres en mi país.

viernes, 15 de febrero de 2013






"Gracias por el agua,
gracias por el aire,
gracias por la fuerza
para sustentar nuestros 
sentidos"
Un ojo de la cara

Un ojo de la cara,
así decía mi abuelo,
el gas cuesta un ojo de la cara.
Hay caras que se quedan sin ojos
porque el amor les sale bien caro.


Cementerio

Hay muertos que pensaron poco
y otros que pensaron mucho.
En el cementerio solo se escucha el vaivén
de los muertos que descansan en hamaca eterna.


Aguacate

Los aguacates siempre dicen la verdad.
Si está verde, te rayaste,
si está negro te jodiste.
La vida es como un aguacate.

miércoles, 13 de febrero de 2013

A veces le creo a la mentira,
porque lo más sincero que puede tener
es su necesidad de esconderse.
Las mentiras entre enamorados
se llevan el brillo de los ojos.
Letras
El que sabe hacer llorar con letras es dueño del dolor de su poesía.


Palabras

No son piedras,
son promesas que se quedan olvidadas en el camino.


Silencio

Todos venimos en silencio, pero al nacer nos lo arruinan. El silencio es un regalo.


Atardecer
Atardece en los ojos cuando cae el recuerdo.


Gotera

Las goteras más incómodas las hace el olvido cuando trata de irse.






jueves, 20 de diciembre de 2012


“Nuestra vida gira siempre en torno a un porqué.

En este mundo, los porqués nunca se detienen,

por eso la vida es solo un juego infinito”

viernes, 21 de septiembre de 2012

Allí estaban los aluxes,
entre la fogata misteriosa,
bailando alrededor del balam.
Las estrellas los contemplaban
desde el cielo nahual,
"Son muchos" dijo uno de los nahuales,
"No" dijo el más sabio,
el balam y sus protectores,
"son solo uno"

viernes, 31 de agosto de 2012

lunes, 13 de agosto de 2012

Tú todavía hueles a arena de una costa lejana,

yo aún tengo el pelo tibio y la razón distorsionada.

Lo que debió ser coral se convirtió en carbón,

pero en el azul del agua aún se ven claros aquellos instintos

que un día nos dieron vida.

jueves, 9 de agosto de 2012

Un aquí, pronto.
Silueta de manos tras el tiempo.
Fe, la fe tan deteriorada como hierro en el mar.
Traspiés cotidianos, usuales.
Sístoles distíntos, como esperando el silencio definitivo.
Aliento a pera, palabras de vinagre que siguen estando ahí.
Eso somos, conchas abiertas, sin perla.
La misma lucha sin límite de contrincantes, en un bar desierto.
Allá no es como aquí, ya no sabes que decir.
Vuelve, anda, vuelve y recórreme sin mapa.
Te guardaré el adiós donde siempre.
Vuélveme a ver en tu espejo.

lunes, 23 de julio de 2012

Luces que se nos metieron por los ojos,
por los oídos y por los poros, se largaron con un adiós.
Sabores que no son más que efímeros triunfos sobre los cuales hemos de conversar por años.

martes, 26 de junio de 2012

Un mal día comenzamos la distancia.
La luna sólo pudo taparse los ojos para dejarnos ir.
Olvidamos el camino de regreso.

Hubo un tipo de noche que nos caló más,
pero ya la olvidamos, ya no figura en las neuronas.
Hoy caminamos por un sendero que no lleva a ninguna parte,
en los brazos de la fiebre, con el recuerdo implacable,
buscando un conección que no va a volver nunca.

martes, 29 de mayo de 2012

Todo es perfecto hasta que a uno de los dos se le ocurre ser perfecto y miente...

martes, 22 de mayo de 2012

El maíz también se muere de madrugada.
La helada les quemó también la esperanza,
cayó en la noche que se declararon su amor.
A los enamorados se los lleva la gran puta.

-Fragmento, En las Patas del Viento.

jueves, 10 de mayo de 2012

Sentía pena por aquel pajarito amarillo,
todo el día chillando solito en su jaula,
viendo y viendo con sus ojitos tristes,
parecía un enamoradito no correspondido.

Un día le abrí la jaula y lo ví marcharse.
Allí sentí el sabor de la libertad por primera vez.
Fueron los cuerazos más dulces de mi vida.

-Fragmento, Ojos de Pájaro Insano.

jueves, 3 de mayo de 2012

La oscuridad no sabe mentir,
por eso a veces huele a tierra triste.

El cielo está cansado de ver para abajo,
un día se va a venir de cara sobre todos nosotros.

Hay voces que nunca se olvidan,
como esas que escuchamos solo en sueños.

El silencio solo es una sensación apagada de la vida,
sigue durmiendo hasta encontrar la razón y la muerte.

La razón se desviste para mí en las noches,
la contemplo inmóvil, nunca la he tocado,
creo que morirá virgen.

miércoles, 25 de abril de 2012


A veces el cielo amanece gris, 
a mi me gusta esperarlo así, gris. 
Después se vuelve negro, 
se desnuda para la luna.

El amor se nos pega tarde o temprano. 
No hay vacuna ni medicina. 
Un día nos parte el corazón.

La esperanza envenena, 
se instala como raíz de ceiba, 
se quita el brassiere en la penumbra 
y nos dormimos con sus caricias.


Tenemos en el pecho 
un puño de promesas de ocote, 
se queman aún estando tan mojadas 
en nuestra sangre de pájaros sin nido.

Yo recuperé la libertad de mi camino, 
tú recuperaste tus papeles repletos de tinta. 
Yo recuperé mi destino incierto, 
tú recuperaste las cápsulas de tiempo 
que habías escondido.

viernes, 30 de marzo de 2012

jueves, 22 de marzo de 2012

Truenos que no saben donde caer, no saben donde romper la tierra.
Distancias de rapiña nos buscan, pero no saben donde estamos.

Cuando truena el cielo te salta el corazón,
temblás de miedo,
vez un gran vacío a tu lado,
sentís que te caes del nido,
¿Acaso no tenés alas pues?















Vive aún allí,
en lo alto,
entre las hojas,
viendo amaneceres,
contando estrellas,
conforme con su presente,
abriendo sus alas,
escribiéndose al revés.

viernes, 9 de marzo de 2012

Una treinta de la madrugada,
el viento usando la chaqueta como barrilete,
una orinada interminable en el paredón,
un suspiro sin sentido con aliento a cigarro
y una oración de susurros pausados, sin fe.

viernes, 2 de marzo de 2012

miércoles, 22 de febrero de 2012

Seis horas de viaje para no ser exagerado, obviamente con dos paradas técnicas, una en plena carretera y la otra en un baño de gasolinera.  Bueno, fueron tres paradas si contamos haber pasado a esa tienda rural para comprar cerveza, un six pack medio frío y así poder seguir el camino. La frase "Serían cién" rebotando de escena en escena, mezclándose con los parajes selváticos que pasaban a los lados del vidrio. Las horas se desintegraron con mi voz y el radio a todo volumen, el Cd de Héroes del Silencio, tan gastado como las historias de mi abuelo. El aire calientísimo, como yo, el agua color turquesa como si fuera un jodido paraíso, por fin volvía a ver ese paisaje frente a mí. Yo, un completo desconocido, inmune a las dudas y contaminado de esperanza, llegando con los brazos abiertos a la capital del murmullo, justo donde habrían de construirme una compleja historia que no cabe en ningún escenario.

martes, 21 de febrero de 2012

Hoy sudé una de esas tardes naranja, de esas que se nos meten por los poros y nos broncean los deseos.

martes, 14 de febrero de 2012

No escribo para mi,
tampoco para la gente,
escribo porque estoy condenado a ello.

lunes, 13 de febrero de 2012

Las vibraciones de eco
que chocan contra nuestra ropa,
estructuran una cacofonía
que trata de pronunciar
a voces agigantadas
un distorsionado te amo,
que va perdiendo sus decibeles
entre el aliento insaciable
del viento vespertino.

-J.B.

miércoles, 8 de febrero de 2012



"Esos momentos 
cuando todo se nubla, 
cuando nos convertimos en vacío inédito,
cuando las madejas adquieren sentido 
al dejarlas como están, enrredadas"
                                                        -Fuera de Foco.

lunes, 6 de febrero de 2012

Hoy, el pronóstico del tiempo es que seguirá corriendo, brindemos por eso.

martes, 31 de enero de 2012

martes, 24 de enero de 2012

Parece que la sombra corrida sobre tu rostro
está hecha de cenizas grises que algún día fueron promesa.

viernes, 20 de enero de 2012

Te llevo desnuda,
cargada en brazos,
escondida en mi cuello,
recién nacida del pasado.


viernes, 13 de enero de 2012

Y yo esculpido en cenizas viendo llegar 
un huracán que irá disolviendo 
el mineral del alma.  -Heroes del Silencio

jueves, 12 de enero de 2012

lunes, 9 de enero de 2012

Calladas las calles vacías,
soñando con ser ciudad,
viendo en las noches amores sin rumbo que pasan urgidos,
buscando ser buscados en otro universo,
como si hubiesen sido escritos con tinta invisible
en las paredes de algún callejón.

viernes, 6 de enero de 2012

El "Cancer" de toda relación es la inseguridad causada por tantas mentiras, no hay quimioterapia zodiacal.
Horas que se convierten en años,
años sin reacción,
reacciones como el sereno,
que se evaporan al viento.

Es dueño de su conciencia y corazón,
pero nunca de su cuerpo y de su orgullo,
el viento sopla solo, al gusto de su luna
y hace que la simple arena toque el cielo.

Guiña el ojo a la historia, le da la espalda
y se conforma con no ser dueño de nada,
más que de su propio ímpetu.

miércoles, 4 de enero de 2012

Decidí convertir la vida de mis demonios interiores en un infierno, los encerré conmigo.

martes, 3 de enero de 2012

"Conocí a un viejo,
tenía el alma tatuada de recuerdos.
Me dijo que la vida está llena de tinta,
que solo hay que saber usarla en el resto
del papel en blanco que nos queda."
Sus miradas se cruzan como si fuera una mezcla de poesia y vulgaridad, sus ojos se entrelazan como un matrimonio entre la ficción y la realidad, solo el viento se atreve a tocar sus cuerpos.
La vida son esas cuatro letras que a veces faltan en nuestro alfabeto.
El fin solo es un nuevo comienzo construido de muchos finales.

miércoles, 21 de diciembre de 2011

Las promesas que no se cumplieron, tienen sabor a ceniza, los juramentos que no se guardaron aún son insípidos. Así es como la vida pierde el sentido del gusto.

lunes, 19 de diciembre de 2011

Libro LUCIERNAGAS EN LA SANGRE ya a la venta en ARTEMIS EDINTER.
Las noches siguen en silencio,
los grillos duermen,
el polvo descansa,
la negrura sigue siendo negrura.

miércoles, 14 de diciembre de 2011

En sus adentros sabe que el tabaco no le llena el corazón como lo hacían las mañanas a la carta.
Sus muelles viejos, ya no pueden con tantos amores ahogados, por eso le teme más a vivir que a morir.
Se perdió en su propio camino, con su propio mapa, aún teniendo una luz frente a sus pasos.
Se perdió como con todos, despareció con sus mil hechizos de mujer y sus palabras enmascaradas,
y así,  su ciclo se repite, un abismo aquí y otro allá, cada vez con un corazón más grande, pero más vacío.

lunes, 12 de diciembre de 2011

Anónimos hablando de valor y agallas, que ejemplo de vida.
Para las ciegas es muy difícil encontrar a su principe azul, por eso manosean a cuanto hombre se les ponga enfrente. Así pasan la vida, tratando de reconocer el color azul.

viernes, 9 de diciembre de 2011

Las sombras son momentos que nos leen de adentro hacia afuera. Cada día, cambian de página.

jueves, 8 de diciembre de 2011

miércoles, 7 de diciembre de 2011

Incondicional, eso es lo que era el sol antes que la luna tuviera que seguirlo de noche.
Si no puedes cuidar tu vida y tus intenciones, mucho menos podrás cuidar un hogar y una familia.
De dónde se le habrá metido a la gente que soy adivino.
Recuerdo esa vez que cociné un lomo de cerdo en Navidad. Me esmeré tanto en aderezarlo, que no me di cuenta que le hice agujeros con el cuchillo al recipiente metálico del lomo. Después de unas horas volví y lo descubrí seco, con el aderezo regado sobre la mesa y el piso. Había perdido todo el líquido, pero aún así decidí seguir adelante, cocinarlo. Al sacarlo del horno, el aroma inhundó toda la casa, llegaba hasta las calles de adoquín. Todos lo disfrutaron, se acabó completamente y todos elogiaron su sabor. Ese recuerdo me hace pensar que -El sabor no es lo que perdemos, el sabor es lo que somos, y pase lo que pase, siempre vamos a tener la receta dentro de nosotros mismos para volver a ser-.

martes, 6 de diciembre de 2011


Atardecer
de Diciembre,
Guatemala.

Hace una distancia no muy lejana,
esta época estaba de color manzana
con su típico sabor a tabaco dulce.

La casa estaba adornada con sístoles
pegados con tape en las paredes.

Según el temperamento del día,
la resina goteaba por pocos
y trataba de lamernos las piernas al caer.

Bajo el árbol que nunca existió,
cajas y cajas de regalo, llenas de utopías
y señales en el cielo.

La noche fría, como debía ser,
el cielo, desnudo, ideal para
contar deseos fugaces con los
dedos de las manos.

viernes, 2 de diciembre de 2011

El tiempo se había detenido,
el viento hizo una pausa.

Dijo dos palabras con sus ojos.

Me dejó ver por escasos segundos,
el rostro de la eternidad.
Me preguntaron que pensaba de los jeans levanta pompas, les dije, me gustan más las pompas levanta jeans.

jueves, 1 de diciembre de 2011

Ese murmullo suave
del arroyo de palabras,
que precede a la lengua
antes de tatuar el cuello
con su tinta húmeda.

martes, 29 de noviembre de 2011

lunes, 28 de noviembre de 2011

Tengo el pecho tatuado con el tuyo,
tus muslos cobijan mi cintura
y el tiempo esconde sus horas
bajo nuestra almohada.

viernes, 25 de noviembre de 2011

Esas cápsulas estaban llenas de destino. Al abrirlas el viento empezó a soplar en otra dirección. De no haberlas descubierto, jamás hubiese llegado hasta aquí.

jueves, 24 de noviembre de 2011

Y entonces, la aurora se encarnó en su cuerpo y sus pechos se volvieron rosados.
Desde aquella vez, le brillan los ojos cuando me dirije la mirada.

martes, 22 de noviembre de 2011

Muerte única que te otorga el sentido de la vida.

Vida que ha de sobrevivirse desde los infiernos celestiales.

Celestiales anexos traen en sus aromas los recuerdos.

Recuerdos que huellan pasos de suerte.

Suerte que te devuelve a la muerte.

® -ERIS Y SU MANZANA blogspot.
Nace la noche cuando tus pechos se estrellan en mi.
Del amor al odio hay una mentira. Del odio al amor hay una verdad.

jueves, 17 de noviembre de 2011

Tus pasos silentes sobre la hojarasca, tu peso no las quiebra, tus pies desnudos, hijos de la noche que saben volver a casa. La dulce humedad espera en medio de tí, relamiéndose en silencio. El tiempo cambia de piel y de nombre, pero no ha sabido cambiar nuestro sabor, ni los motivos que nos comieron los sueños.

martes, 15 de noviembre de 2011

El día esconde su hocico entre las piernas y se duerme al oscurecer. De pronto despierta, palpita su corazón estrepitosamente, la busca, toma su humedad, la llena y ocurre el eclipse.