Perderse en lugar donde no nos importe perdernos. Todo lo demás es utopía.

Que Dios los bendiga a todos. ®

Seis horas de viaje para no ser exagerado, obviamente con dos paradas técnicas, una en plena carretera y la otra en un baño de gasolinera.  Bueno, fueron tres paradas si contamos haber pasado a esa tienda rural para comprar cerveza, un six pack medio frío y así poder seguir el camino. La frase "Serían cién" rebotando de escena en escena, mezclándose con los parajes selváticos que pasaban a los lados del vidrio. Las horas se desintegraron con mi voz y el radio a todo volumen, el Cd de Héroes del Silencio, tan gastado como las historias de mi abuelo. El aire calientísimo, como yo, el agua color turquesa como si fuera un jodido paraíso, por fin volvía a ver ese paisaje frente a mí. Yo, un completo desconocido, inmune a las dudas y contaminado de esperanza, llegando con los brazos abiertos a la capital del murmullo, justo donde habrían de construirme una compleja historia que no cabe en ningún escenario.

Hoy sudé una de esas tardes naranja, de esas que se nos meten por los poros y nos broncean los deseos.

No escribo para mi,
tampoco para la gente,
escribo porque estoy condenado a ello.

Las vibraciones de eco
que chocan contra nuestra ropa,
estructuran una cacofonía
que trata de pronunciar
a voces agigantadas
un distorsionado te amo,
que va perdiendo sus decibeles
entre el aliento insaciable
del viento vespertino.

-J.B.

"Esos momentos 

cuando todo se nubla, 

cuando nos convertimos en vacío inédito,

cuando las madejas adquieren sentido 

al dejarlas como están, enrredadas"

                                                        -Fuera de Foco.

Hoy, el pronóstico del tiempo es que seguirá corriendo, brindemos por eso.

Un aplauso al destino por mantenernos siempre en suspenso.

Parece que la sombra corrida sobre tu rostro
está hecha de cenizas grises que algún día fueron promesa.

Te llevo desnuda,
cargada en brazos,
escondida en mi cuello,
recién nacida del pasado.

Y yo esculpido en cenizas viendo llegar 

un huracán que irá disolviendo 

el mineral del alma.  -Heroes del Silencio

La sabia de tus besos me ha devuelto los por qués.

Calladas las calles vacías,
soñando con ser ciudad,
viendo en las noches amores sin rumbo que pasan urgidos,
buscando ser buscados en otro universo,
como si hubiesen sido escritos con tinta invisible
en las paredes de algún callejón.

El "Cancer" de toda relación es la inseguridad causada por tantas mentiras, no hay quimioterapia zodiacal.

Horas que se convierten en años,
años sin reacción,
reacciones como el sereno,
que se evaporan al viento.

Es dueño de su conciencia y corazón,
pero nunca de su cuerpo y de su orgullo,
el viento sopla solo, al gusto de su luna
y hace que la simple arena toque el cielo.

Guiña el ojo a la historia, le da la espalda
y se conforma con no ser dueño de nada,
más que de su propio ímpetu.

Decidí convertir la vida de mis demonios interiores en un infierno, los encerré conmigo.

Bendecida, Heroes del Silencio.

Si la primera mirada es la que vale,
esto ya lo enseñan las madres,
recuperé la cordura,
hacía una fosa común,
cosidos a preguntas,
agrio es el sabor de la noche en abandono,
hoy será el día que inicie el retorno,
me estorba la memoria,
los sentidos me distraen,
y se equivocan,
en las aguas de la certeza,
nos hicimos la promesa,
de los lagos de pokara,
y el perfume que emane del sexo,
se fundirá en nuevo grito,
nunca he confiado en los labios muy finos,
de ellos huyo como un fugitivo,
y amansas el oleaje,
que rompe contra mis venas,
purificas el aire,
en las aguas de la certeza,
nos hicimos la promesa,
de los lagos de pokara,
y el perfume que emane del sexo,
se fundirá en nuevo grito.
De las brasas de una constelación,
al mundo perecedero,
bendecida fue la causa de mi fortuna,
y de la tierra perdida en la infancia,
al mundo perecedero,
bendecida fue la causa de mi fortuna.
Algo que no me han consentido,
y que ahora busco entre tus huesos,
algo, que desde tan lejos,
creí que no era,
creí que no era mi estilo,
cuando abandones tu sueño,
sabrás que has muerto,
y los gusanos siempre están hambrientos,
oriente no cree en el sarcasmo,
que antaño nos gobernó,
soy el león domado,
en las aguas de la certeza,
nos hicimos la promesa,
de los lagos de pokara,
y el perfume que emane del sexo,
se fundirá en nuevo grito.
De las brasas de una constelación,
al mundo perecedero,
bendecida fue la causa de mi fortuna,
y de la tierra perdida en la infancia,
al mundo perecedero,
bendecida fue la causa de mi fortuna.
Algo que no me han consentido,
y que ahora busco entre tus huesos,
algo, que desde tan lejos,
creí que no era,
creí que no era mi estilo.

 -Enrique Bunbury

"Conocí a un viejo,
tenía el alma tatuada de recuerdos.
Me dijo que la vida está llena de tinta,
que solo hay que saber usarla en el resto
del papel en blanco que nos queda."

Sus miradas se cruzan como si fuera una mezcla de poesia y vulgaridad, sus ojos se entrelazan como un matrimonio entre la ficción y la realidad, solo el viento se atreve a tocar sus cuerpos.

La vida son esas cuatro letras que a veces faltan en nuestro alfabeto.

El fin solo es un nuevo comienzo construido de muchos finales.

Las promesas que no se cumplieron, tienen sabor a ceniza, los juramentos que no se guardaron aún son insípidos. Así es como la vida pierde el sentido del gusto.

Libro LUCIERNAGAS EN LA SANGRE ya a la venta en ARTEMIS EDINTER.

Las noches siguen en silencio,
los grillos duermen,
el polvo descansa,
la negrura sigue siendo negrura.

En sus adentros sabe que el tabaco no le llena el corazón como lo hacían las mañanas a la carta.
Sus muelles viejos, ya no pueden con tantos amores ahogados, por eso le teme más a vivir que a morir.
Se perdió en su propio camino, con su propio mapa, aún teniendo una luz frente a sus pasos.
Se perdió como con todos, despareció con sus mil hechizos de mujer y sus palabras enmascaradas,
y así,  su ciclo se repite, un abismo aquí y otro allá, cada vez con un corazón más grande, pero más vacío.

Cae la noche siempre en mi trampa. Cae y nunca se lastima.

No se hace el amor, ya está hecho.

Razones lejanas, hechos invisibles y una historia hecha de caminos enredados que no sabe ser escrita.

Anónimos hablando de valor y agallas, que ejemplo de vida.

Para las ciegas es muy difícil encontrar a su principe azul, por eso manosean a cuanto hombre se les ponga enfrente. Así pasan la vida, tratando de reconocer el color azul.

Las sombras son momentos que nos leen de adentro hacia afuera. Cada día, cambian de página.

Las calles eran tan oscuras que se perdió el recuerdo.

Incondicional, eso es lo que era el sol antes que la luna tuviera que seguirlo de noche.

Si no puedes cuidar tu vida y tus intenciones, mucho menos podrás cuidar un hogar y una familia.

De dónde se le habrá metido a la gente que soy adivino.

Recuerdo esa vez que cociné un lomo de cerdo en Navidad. Me esmeré tanto en aderezarlo, que no me di cuenta que le hice agujeros con el cuchillo al recipiente metálico del lomo. Después de unas horas volví y lo descubrí seco, con el aderezo regado sobre la mesa y el piso. Había perdido todo el líquido, pero aún así decidí seguir adelante, cocinarlo. Al sacarlo del horno, el aroma inhundó toda la casa, llegaba hasta las calles de adoquín. Todos lo disfrutaron, se acabó completamente y todos elogiaron su sabor. Ese recuerdo me hace pensar que -El sabor no es lo que perdemos, el sabor es lo que somos, y pase lo que pase, siempre vamos a tener la receta dentro de nosotros mismos para volver a ser-.

Atardecer
de Diciembre,
Guatemala.
JBell®

Hace una distancia no muy lejana,
esta época estaba de color manzana
con su típico sabor a tabaco dulce.

La casa estaba adornada con sístoles
pegados con tape en las paredes.

Según el temperamento del día,
la resina goteaba por pocos
y trataba de lamernos las piernas al caer.

Bajo el árbol que nunca existió,
cajas y cajas de regalo, llenas de utopías
y señales en el cielo.

La noche fría, como debía ser,
el cielo, desnudo, ideal para
contar deseos fugaces con los
dedos de las manos.

El tiempo se había detenido,
el viento hizo una pausa.

Dijo dos palabras con sus ojos.

Me dejó ver por escasos segundos,
el rostro de la eternidad.

Me preguntaron que pensaba de los jeans levanta pompas, les dije, me gustan más las pompas levanta jeans.

Ese murmullo suave
del arroyo de palabras,
que precede a la lengua
antes de tatuar el cuello
con su tinta húmeda.

Así atardece en Guatemala, Noviembre 6:30 PM.
JBell®

Tengo el pecho tatuado con el tuyo,
tus muslos cobijan mi cintura
y el tiempo esconde sus horas
bajo nuestra almohada.

Esas cápsulas estaban llenas de destino. Al abrirlas el viento empezó a soplar en otra dirección. De no haberlas descubierto, jamás hubiese llegado hasta aquí.

Y entonces, la aurora se encarnó en su cuerpo y sus pechos se volvieron rosados.
Desde aquella vez, le brillan los ojos cuando me dirije la mirada.

Muerte única que te otorga el sentido de la vida.

Vida que ha de sobrevivirse desde los infiernos celestiales.

Celestiales anexos traen en sus aromas los recuerdos.

Recuerdos que huellan pasos de suerte.

Suerte que te devuelve a la muerte.

® -ERIS Y SU MANZANA blogspot.

Nace la noche cuando tus pechos se estrellan en mi.

Del amor al odio hay una mentira. Del odio al amor hay una verdad.

Tus pasos silentes sobre la hojarasca, tu peso no las quiebra, tus pies desnudos, hijos de la noche que saben volver a casa. La dulce humedad espera en medio de tí, relamiéndose en silencio. El tiempo cambia de piel y de nombre, pero no ha sabido cambiar nuestro sabor, ni los motivos que nos comieron los sueños.

El día esconde su hocico entre las piernas y se duerme al oscurecer. De pronto despierta, palpita su corazón estrepitosamente, la busca, toma su humedad, la llena y ocurre el eclipse.

Es la distancia la que un día nos comienza y nos avanza.

11 años, 11 del 11 del 2011, 11:11 a.m., p.m.

A veces el cielo amanece gris, a mi me gusta esperarlo así, gris. Después se vuelve negro, se desnuda para la luna.

A veces las sombras se parecen a nosotros tratando de revivir.

El dia encuentra tirada la ropa interior de la noche.
La huele, suspira.
Anochece y aún la sostiene mojada de esperanza.

Quisiera soñarte soñando conmigo.

El perdón llega cuando los recuerdos ya no duelen.

Las mentiras se curan con verdades. Generalmente las cura otra persona.

Eso son los aguaceros, gotas de historias.

Cuando veo en sus ojos, siento que me caigo dentro de ella.

El dolor que une también separa, de eso se trata el olvido.

Antes que tu figura, llegó primero tu olor.
Aquel olor de las noches frías
cuando nos desnudabamos el alma
y hacíamos el amor sin tocarnos.

Escapé con tu sonrisa de humo azúl
y borré mis huellas para que el olvido
no nos encuentre jamás.

A veces soy tu demonio de la guarda.

Dejamos de ser anónimos cuando nos olvidamos de nosotros mismos.

Somos solo un recuerdo que no sabe morir.

A veces las olas que nos golpean, son solo eso, olas.

A veces llueve tan duro
que nos caemos del nido.
Por eso aprendemos a usar
las alas a la fuerza.

Empezó a llover tan duro que se nos borró la memoria.
Las inundaciones trajeron zancudos y felicidad.
Con tanta lluvia se hacen grandes pozas,
al entrar en ellas una parte de nosotros ya no sale nunca.

Un día me volví pájaro,
supe que para encontrarte
tenía que volar.

"Vine de madrugada mientras la luna tenía las orejas calientes y el sol aún soñaba con ser pájaro amarillo. Volví aquí, con ojos de pájaro insano, con las alas caídas y las plumas en llamas, buscándote aunque no hayas existido nunca."

De la boca del tiempo salimos volando solos,

con alas de pájaro triste,

con óxido en la sangre,

saltando hacia atrás en el recuerdo,

sabiendo que el fin nos aguarda paciente.

LUCIERNAGAS EN LA SANGRE

Prosa poética,
primer libro en proceso de edición.
Publicación octubre 2011,
64 páginas,
350 ejemplares.

La poesía es fuego, quema dentro de uno y dentro del otro. Si no, será cualquier cosa, no poesía. -Humberto Ak'Abal

Cuando estés bajo la sábana del tiempo y empiece a llover, cuenta cada uno de los truenos de mi pecho hasta perder su total.

Un demonio que se exorcisó a sí mismo,
una historia que se repite con mil finales anónimos,
el aliento amargo que no se sabe esconder
y la cobardía que pierde el tiempo hablando del valor.

Voy a esperar que el viento me alcance cada una de las hojas con las que haré tu vestido. Lo tejeré con mis cabellos, para que cuando caiga la noche se resbale suavemente y te cubras conmigo.

Ahora trás el telón todo está más claro, ya no hay ninguna historia difícil de asimilar, ya no hay explicaciones falsas que aceptar, el libreto es tal y como lo imaginamos, sólo un tanto más inédito y descarado.

Se conoce más a las personas cuando ya no están, a cuando estuvieron.

Allí estaba la sombra, la sombra que un día fue luz y dormía entre mis cabellos. La sombra que escupió la cara de la verdad, la sombra que nunca se arrepintió de nada, la sombra de las mil oportunidades, de las mil versiones, de los mil sueños, de los mil amores.

El eco tiene la culpa de todo. Nos hace creer que hay alguien más del otro lado y nos hace seguir esperando.

Por fin el sueño estaba construído en la arena. Fue ideal hasta que subió la marea, el mar lleno de envidia se lo llevó.

Maldito drama, es seguro que siempre hubo otro espectador escondido electrónicamente. Hoy el teatro se quedó vacío, aún así, la obra permanece en escena, las funciones siguen por las noches, pero sin telón, sin aplausos, sin lágrimas y sin tener que soportar la sobre actuación de la negación crónica.

El alma aún desnuda, las sensaciones todavía presentes, el cuerpo mojado y tibio en la bañera solitaria del surrealismo. El agua hasta el cuello, con las mismas intenciones de subir y ahogar dulcemente bajo su silencio hipnótico. La ausencia, crónica como siempre, el despecho agudo, y un deseo tan endiablado, que jamás se habría podido olvidar, ni siquiera reencarnando.

Siempre hemos sido una enredadera verde y frondosa, un matapalo que se extiende entre alma y espíritu dentro de nuestros cuerpos. Las raíces se nos salen por los poros y se arraigan a la razón y a los escombros de nuestros caminos. Un día tratamos de morir, pero nos traiciona la lógica desgraciada, y terminamos más vivos que antes, reconstruyendo ruinas hacia atrás, capítulo a capítulo, lengua con lengua, buscando una llave que no ha existido nunca.

Seguimos viendo para arriba, seguimos buscando la lluvia, así como las aves buscan la tierra cuando se cansan de volar. Seguimos tratando a medias.

Allí estaba otra vez, la soledad con cara de perra.
Era tan buena compañera hasta que la cruzaron.
Ahora merodea por allí con sus tres cachorros.

Vi venir el nubarrón gris, siempre delicioso y cautivante. Me escondí bajo las matas de textos, embriagándome con el olor a tierra mojada. El spam corría por las hojas electrónicas que me cubrían. Los micos en las copas de los árboles, protegiendo sus teclados del agua. Una voz nahual me recordaba que no había que prestar mucha atención a ello, los micos serán irremediablemente micos por siempre.

Siempre habrá una palabra que encaja perfectamente:
-Dejamos de mentir cuando: "_______________"

Ouida amaba a Lord Lytton con un amor que convirtió la vida de él en un infierno. -Oscar Wilde

Gotas tibias que rebalsan tu ombligo,

la respiración a velocidad de un poema con final divino.

El éxtasis se deja seducir por el silencio de la noche y se duerme.

La noche sigue madura como fruta que cae del árbol,

la luna sigue tratándo de memorizarlo todo.

La habitación se queda sin palabras.

La moraleja de las historias inconclusas, radica en entender las imperfecciones y debilidades de sus protagonistas, para así poder desengañarse sobre cualquier sincronía inexistente de pensamientos, reacciones y estados de ánimo, y que entonces podamos apreciar la verdad miserable que salta de página en página tratando de postergar su irreversible final.

¿Será el anonimato obsesivo un sinónimo crudo de locura?

Tijax / Pirámide vista desde el cielo / Obsidiana

Tus momentos aún presentes,
glorias que sirven de batería.
Tus dolores siempre a la mano,
historias, fábulas casi verdaderas.
Poemas con un toque de sal,
sin destino, solo recitados
por recitar.

Tal parece que los recuerdos por fin se han ido con su ironía. Ahora parecen haber quedado olvidados en ilegibles páginas sin número, en un libro inédito, sin título, sin autor y sin lectores.

El zumo de tantas ilusiones me ha cegado temporalmente, las recité en voz alta. Ahora puedo escuchar cada una de esas palabras que nadie pronuncia.

Aquí vienen de nuevo tus siete sombras, tus catorce entierros, el río que crece cuando te acuestas, las piedras que tocan tus pies, los rayos de sol que le hacen el amor a tu cuerpo. Aquí vienen tus fases de luna, tus pasos distintos sobre la misma vereda, tu fuego sin fin, tus sabanas frías, tus fotos sin historia, tus lagunas mentales y las sensaciones de éxtasis indetenible que están en un lugar más cerca de aquí que de allá.

Trampas de letras, de ideas,
perfiles falsos, promesas en deuda,
sueños recurrentes, páginas en blanco,
una canción interminable,
un libro sin título, triste, paradójico.

Teletransportación y algunas otras necesidades básicas...

A veces quisiera contar cada una de las gotas de lluvia con todo y su granizo. Luego multiplicaría su cantidad por el tamaño de mis deseos y te diría el resultado al oído.

"Olvidar la fe es como olvidar el cincho, tarde o temprano se nos terminan cayendo los pantalones"

El balam en el espejo no se movía, no me quitaba la vista, seguía cada uno de mis movimientos.

El rugido siempre paralizante, era inevitable sentir un poco de miedo, aunque no sé si era miedo en sí, o solo una profunda precaución instintiva, aún así, yo le devolvía la misma mirada fría y serena.

Más que contemplarnos con cautela, parecíamos estar poniéndonos de acuerdo en medio de largos minutos casi insostenibles.

Supe que el enfrentamiento entre esas dos naturalezas había sido escrito en piedra, y una de las dos ganaría tarde o temprano.

En las noches sigo inventando recuerdos que jamás sucedieron.
Está más que claro que no es locura en sí, si no más bien es una especie de insatisfacción cronológica de hechos,
de nombres, de verdades y de sueños.

Incluso sigo escuchando voces que nunca existieron, que nunca dijeron lo que debieron haber dicho, que hablan de puertas que se quedaron abiertas, de ventanas que dan a ninguna parte,
de luciérnagas sin alas y sin luz, de eclipses individuales que se toman su tiempo para dejar de ser.

Una y otra vez me acuesto con mis distorsionadas historias contadas al revés, y mutuamente nos lamemos las caras hasta quedarnos dormidos. A veces me da la impresión que todas esas páginas sin escribir, están condenadas de por vida a mi compañía.

Tu estómago quedó bañado en leche, mi lengua se quedó con el sabor de tus cerezas, y la noche se perdió en una antigua página sin número.

Se que estás por allí, por algún rincón perdido donde no hay luz. Se también que dentro de poco me convertiré a través de tus labios en una historia distorsionada, en una verdad a medias, en una realidad que ocultar.

Más silenciosos eran sus pasos conforme avanzaba. Su pecho era una samba irrefrenable cuando se acostó a su lado. No se atrevió a despertarlo, se conformó con devorar minuto a minuto la noche a su lado, como si fuera un eterno amanecer lleno de luna y silencio. Se quedó sintiendo su respiración, imaginando sus ojos abiertos y pasando sus dedos suavemente por un camino inevitable.

El sueño atormenta con pesadez, los sueños con ilusiones.

Un espejo para el cielo, el agua hasta el pecho, sus piernas y brazos rodeándolo, sus labios pegados a su cuello, la respiración tibia y lenta, los ojos cerrados, el color turquesa, la ausencia de un mundo exterior y los peces tocando sus pieles.

Entre dos piedras que chocan entre sí,
entre el rayo y el suelo, entre la duda y la certeza,
entre la llama y la brasa.

Forse non sara un'idea a cambiare le regole di vita, ma voglio viverla con il cuore pieno.

El cielo está rojo,
la vista está cansada, viciada de tanto ver lo mismo.
El cuerpo cansado de gastarse.

El corazón está rojo,
los sentimientos están cansados, viciados de tanto sentir lo mismo.
La fe cansada de tanto creer.

La piel está roja,
la cama está cansada, viciada de tanto guardarse en vano.
Los sueños cansados de tanto repetir.

El alma está roja,
las voces están cansadas, viciadas de tanto callar.
Los besos cansados de no durar.

Salí a bañarme al aguacero, allí encontré tu silueta desnuda, llenándose la boca con granizo y mi nombre.

El cielo gris oscuro, tronando en canciones desconocidas,
empieza el aguacero torrencial, no se escucha nada más.
Mil bocas sedientas abiertas al cielo, entre ellas una cerrada,
hambrienta.

Entiendo esos momentos, y en ellos interpreto el aire que respiras, así casi logro descifrar el aire que devuelves. Se que la mayoría de tus sombras a veces huyen y a veces vuelven, bajo la planta de tus pies, bajo la tinta, bajo tus letras electrónicas. Esas tardes de domingo, sirven más para matarnos que para distraernos, sirven más para hundirnos que para sacarnos a flote, pero es en el fondo donde se encuentran los tesoros, y es también, en esa muerte paulatina, donde se encuentra el misterio de la serenidad eterna.

Hay un veneno del que no se puede sanar nunca, es como una prisión de la que no hay salida, es una maldición bendita que amarra los sentimientos con un absorbente masoquismo crónico, y le da a la razón, la certeza firme de que no habría electricidad en otro cuerpo.