Así se nos va el mundo, sucio y con un pasado de mierda, tal y como vino. La fe sigue siendo fe, pero sabe distinto. La cerveza siempre sabe igual. El ácido se nos sale de la cabeza, nubla y corroe las hojas con nuestros garabatos inútiles, palabras sin sentido, sin forma. Empezamos a conocer el sabor a podrido. La maldita rutina, las horas en la calle, los rostros sin nombre, las ganas de no haber sentido.