"Cuando los sanates aprendamos a escribir,

vamos a matar a letras a las escopetas".

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En este país la memoria se come cruda,

con salsa de olvido,
para que el hubiera no sepa tan amargo.

En nuestro suelo hay petates que cuentan historias felices

y camas que lloran solas, buscando a tientas el jodido pasado.

Aquí hay muertos que hablan más que los vivos,
barrancos más sabios que los montes,

y muchos sanates que abandonan sus nidos.

Somos el óxido del tiempo, abonando los caminos
de la indiferencia. Somos un noviembre más que muerto.

En este país nadie quiere abrir la boca.