Un aquí, pronto.
Silueta de manos tras el tiempo.
Fe, la fe tan deteriorada como hierro en el mar.
Traspiés cotidianos, usuales.
Sístoles distíntos, como esperando el silencio definitivo.
Aliento a pera, palabras de vinagre que siguen estando ahí.
Eso somos, conchas abiertas, sin perla.
La misma lucha sin límite de contrincantes, en un bar desierto.
Allá no es como aquí, ya no sabes que decir.
Vuelve, anda, vuelve y recórreme sin mapa.
Te guardaré el adiós donde siempre.
Vuélveme a ver en tu espejo.