Lo recogía del suelo y me lo llevaba a la boca.
En cada granizo veía una parte de mí,
sobre todo cuando se derretía en mi interior
contándome como las historias del cielo
se caen siempre sobre las montañas más altas
para llenarlas de vida.

Logré llegar hasta el río
y allí me transformé en colibrí.
Si no fuera por el olor a monte
mis fuerzas hubiesen decaído.
Estuvieron preguntando por mí,
pero dijeron que era normal ya no verme.
A fin de cuentas, el nahual
aparece y desaparece cuando quiere.

Cuando las palabras se hacen más necesarias,
les salen alas y se nos van volando.
Y de vez en cuando, justo cuando el agua sube
y nos empieza a ahogar, algunas de esas palabras
vuelven, quién sabe cómo y de dónde,
pero nos toman y nos rescatan cuando ya no queda nada.

Tronaban las nubes,
el cielo estaba de un gris muy acogedor,
el olor a tierra mojada venía del sur,
los pájaros estaban cantando por la lluvia,
los goterones caían adormeciendo el suelo tibio,
yo estaba escondido bajo la bouganvilia,
sintiendo como el cielo se confesaba
deliciosamente conmigo.

Suenan los tambores aquí adentro haciendo vibrar mis intenciones.
Tic, tic, tic, suenan las gotas que caen en el charco de mis lágrimas de risa. Las cuerdas de una guitarra están sirviéndo para sacarme de este risco. La melodía se está a penas inventando conforme pasan los segundos, ojalá se vuelva una orquesta de lluvia con sol.

Anoche las luces estaban igual,
solas, distraídas y apagándose en la distancia.
Me dormí viéndolas, y no me acuerdo
si soñé con ellas, pero desperté iluminado.

El viento me contó un rumor, pero se trataba de lo mismo de siempre, de los rostros sin identidad, los cuerpos maltratados, los nombres sin sonido, las voces que nunca fueron intercambiadas,
la distancia que corta toda mirada profunda y los suspiros que despiden en silencio el vacío de imaginar algo que talvez nunca exista.